А охотники

А охотники рыщут по следу,

Не уйти – предает меня запах.

Воскресение. Видимо в среду

Окажусь у охотников в лапах.

Те три дня, только кажется мало,

А в секундах, так даже и много.

Сколько раньше, чем я, умирало,

У меня же почти, как у Бога.

Как и он окажусь в перекрестье,

Он креста, ну а я же прицела.

В небесах мы не будем с ним вместе,

Мы с ним делали разное дело.

Любовь до гроба (по мотивам Валерио Альбисетти)

Любовь - это риск... 

Любить - это значит открываться... 

Любовь - это истина... 

Любовь - это риск...

Любить - это значит открываться...

Любовь - это истина...

(Валерио Альбисетти. Является одной из наиболее значительных фигур в современном психоанализе.)

Любовь – это риск раствориться в другом,

Теряя себя понемногу.

А если любимый вдруг станет врагом,

Обратно найдёшь ли дорогу.

Любовь – это значит открыться совсем,

И напрочь забыта защита.

Но если связала себя ты не с тем,

То будешь морально избита.

Любовь – это истина в первом лице,

Как линия строго прямая.

Однако не знаешь, что будет в конце,

Быть может, уйдёт он ломая.

Меж вами, что было и дальше могло,

Где вы как одно были оба.

Всё если не так – вам любить повезло,

Так редко бывает до гроба.

Ленное

Июнь и первая жара,

Она как отпеванье маю.

И всё что трогало вчера,

Сегодня я не вспоминаю.

Забыл про тех, кто неправы,

В душе спокойно и лениво.

А запах скошенной травы

Пьянит сильнее банки пива.

Чуть-чуть

Ах, гений чистой красоты!

Такое было вот начало.

До женщины его мечты,

Она чуть-чуть недомолчала.

Похоже Петербургская погода

Похоже Петербургская погода –

Дождь мелкий вредный, не чернеет ночь

И в воздухе так мало кислорода,

Один… один и некому помочь.

А впрочем, даже если рядом были,

Не поделится им не рассказать.

И дело не в какой-нибудь бацилле,

Которую убьют уколов пять.

Я сам-то ничего не понимаю,

Что происходит? Что сейчас со мной?

Меня сильней, сильнее тянет к краю,

Как пьяницу с похмелья к пивной.

А на душе тревога ветром воет…

К мосту, к мосту, что над рекой навис.

Мне кажется – их для того и строят,

Чтоб было место, где бы спрыгнуть вниз.

Никакой

Я тяну еле-еле,

Как бурлак с бечевой.

Только встану с постели

И уже никакой.

Даже сложно вздохнуть - 

Раз дышу, через два.

Так и давит на грудь

Целый день бечева.

Мне досталась стезя,

Ни другому кому.

Потому и нельзя

Бросить ту бечеву.

Значит, мне и тянуть

И ни день и не два,

В этом жизни и суть

Завтра встану едва.

Сито

Сквозь сито окружение просей,

В нём кто-нибудь останется – бог весть?

Конечно, плохо, если нет друзей.

Гораздо хуже – думать то, что есть.

Отец и сын

Со мной поделиться не бойся,

Не может быть тайн от отца.

Пускай и читаю я Джойса,

В тебе же ни грамма чтеца.

Меж нами есть что-то такое,

Что вяжет обоих в узлы.

Мужчины все любят жаркое,

Раз голодны, значит и злы.

Друг друга поймём неслучайно,

Пусть в возрасте сильный разлёт.

Открою сынок тебе тайну –

Я тоже хочу вертолёт.

***

За старостью, похоже,

детство настаёт.

Сынок, хочу я тоже,

тоже вертолёт.

***

Трёшка

Я больше трех рублей не находил,

Ничто так просто в жизни не давалось.

И потому вливается усталость.

И бродит где-то лабиринтом жил.

Зато своё, чужого не украл,

Стяжательство пускай вошло и в моду,

Не буду поступать я ей в угоду…

И даже трёшки той не подбирал.

Палач

Повсюду грязь. И я не о погоде.

Погода так, совсем здесь не причём.

Как много злых людей и на свободе,

Что хочется порой стать палачом.

Чисты с небес стекающие воды,

С землёю чистой смешанной ей быть.

Всегда отмоем грязь, что от погоды,

Ту, от людей непросто так отмыть.

Мой пыл весь до последнего растрачен,

А результат, так скажем – ни о чём.

Заляпан весь, когда то был прозрачен.

Так хочется порой стать палачом.