11 июн. 2012 г.

Нелюбимый


Что творится, ну что творится!
На душе сплошная резня.
Для меня, психушка-больница,
От себя самого броня.

Не теряю любовь…. Бросаю
И безбожно себя кляня,
Умираю я…. Умираю…
Ты любовь схорони меня.

Я устал от разборок и склок,
Может просто привык – в меду.
На душе, как тату – «Одинок»,
Нелюбимым, гореть в аду.

Выверенно пресный разговор

И выверено пресный разговор,
В него, что есть культурное, наскрёб.
Похож он на больничный коридор,
Где не смеяться, плакать и взахлеб.
Что можно говорить, а что нельзя?
Так сложно понимаю до сих пор,
Такая вот нелёгкая стезя –
Где выверено пресный разговор.
В нём шуток, строгий перечень, что мал,
Из чувств – о наболевшем промолчи.
И разговор такой вести устал,
В нём словно я больной, а все врачи.

10 июн. 2012 г.

Мы разные


Мы разные, и чувствуем не так,
Как тот другой. И мы не понимаем 
Но почему, считает он: пустяк,
То, что важнейшим, сами мы считаем?

Он рассуждает холодно, легко
О том, что нам дается только чувством?
Он чувственность не ставит высоко,
Эмоции размалывая с хрустом.

Что чувства для него, коль разум есть –
Разложит, интегралом отношенья.
Считаться умным, он почтёт за честь,
А чувственным, почтёт за оскорбленье.

Духовный мир так бледен, коль не пуст.
Порою он бесчувственней растенья.
Плевками в душу логика из уст,
Развязывает чувств хитросплетенья.

Бывает, что ровняет нас Прокруст –
К согласию, одна у нас причина.
Коль любит дама – плещет море чувств,
И в этом море, тонет и мужчина.

Чудо


Мним о себе – примерно, как о чуде,
Пусть даже будет рожица прыщава.
Забыв, что потеряли ценность люди,
В день отмены крепостного права.

И с тех времен безлюдны накладные,
Да и ценники обходятся без нас.
А вдуматься, так те же крепостные –
Нас берегут, но, как боезапас.
……..
Но запасы вечно не хранится,
Туго, в верх заполненном рожке,
И уходя, чтоб не возвращаться,
Цели поражая вдалеке.

В дни расходов будет так прескверно,
До пружины выпустят рожок….
Чудо – то понятье   эфемерно,
Пусть его и создавал сам бог.

7 июн. 2012 г.

Эвтаназия

Просто всё до безобразия,
Если горя череда.
Помогает эвтаназия,
Раз решить и навсегда.

или

Просто всё до безобразия,
Не всесильна и беда.
Помогает эвтаназия,
Всё решить и навсегда.

Прости. Тебе я мало написал ....


Прости.
Тебе я мало написал –
Замучила постылая работа.
Здесь постоянно –
защищай кого-то,
А к вечеру, – до одури устал.
И день проводишь, как на толковище,
Где слово скажешь, десять получи,
Ударами просоленной камчи,
Что душу полосует до кровищи.
Под вечер
оказавшись в тишине,
Не можешь
тишиной той насладится
И в строчки только грустное ложится,
А о любви, всё глубоко – на дне.
Последыш – только прожитого дня,
Душа затащит в вечер за собою.
И все стихи, в которых литгерою,
На горло давит прошлого петля.
Прости.
Тебе я мало написал –
Не потому что было неохота.
Любовь твоя сильнее антидота,
Что от отравы жизнь мою спасал….
Прости, о том я мало написал.

Прямое попадание


Взрывной волной давило на виски
И тело исходило хладным потом.
Листвой осенней падали куски,
Того, что миг назад считалось дотом.
А следом вниз летели части тел,
Они полегче – дольше и кружились.
И каждый, среди выживших, хотел
Чтоб стрелки на часах назад крутились.

6 июн. 2012 г.

Ты о любви скажи


Ты о любви скажи
тихонько, с придыханьем.
Без паразитов слов –
короткое «люблю».
И эхом по душе
покатится признанье,
Осколками из тысячи
лю…лю…
Не нужно много слов…
Они совсем излишни….
И тянут за собой
то - главное на дно.
Пусть знают о любви
мы двое и всевышний….
А он, конечно, с нами
заодно.

Порой


Мы жизнь свою совсем не загубили,
Всё было, как на рынке для старья.
Страданья океанами бурлили,
Их радость разбавляла из ручья.
Немногого нам этого хватало,
Зато разнообразием блестит.
А то, что невпротык совсем бывало,
Так и терпеть же нам господь велит.
Бывали и бои, и перемирья,
И тишину не знали деть куда.
А память набухала болью чирья
И тело было ломким, как слюда.
Жгло сожаленье – то, что уцелели,
Пусть не всегда промахивались в нас,
Хотелось вновь увидеть те же цели
И выжить, как бывало в прошлый раз….
Порою только раз в неделю брились.
Да что там, много было что порой….
Стежки неровной строчкою ложились – 
И шилась жизнь затупленной иглой.

5 июн. 2012 г.

В обнимку


Жизнь в этот раз попала в масть –
В бою по полной нахлебавшись,
Чтоб от бессилья не упасть
Вдвоём с тобою шли обнявшись,

Похоже было – как вино,
Мы перепили в вечеринку.
Со стороны, оно смешно,
Что мотыляемся в обнимку.

А нам плевать, сойдёт и так,
Пусть мы идём не променадно,
А кто-то и совсем никак
И вот за них до слёз досадно.