Я всегда говорил, что источник моего безбожия – это моя
мать. Поскольку я не мог представить и не представляю до сих пор, что может
быть выше неё, одарившей меня жизнью, любящей меня, таким, какой я есть и не
предавшей меня никогда. Это и есть Бог.
Мать мучилась меня рожая
И выпуская в этот мир.
Навечно для неё я «зая»,
Навечно для неё кумир.
Мы все же мамины сыночки,
Мы все дороже дочерей.
Мне пятьдесят – одень носочки,
Сынок – оденься, потеплей.
Ах, мамы, мамы, мамы, мамы,
Как сыновья для них важны.
Для матерей мы строим храмы,
Где боги, в общем, не нужны.
Отличный стих.
ОтветитьУдалитьНе нужно спорить.
Хватило б сил
Тот храм построить.
Мне хватило.
УдалитьУ Олега Митяева есть песня в тему:"Мама" тоже мне очень нравиться.
УдалитьПочти у каждого из нас бывает драма,
Она, казалось бы, решается легко:
Одна в осеннем городе скучает мама,
И этот город расположен далеко.
И мы сначала ничего не замечаем,
И дни разлуки складываются в года...
Мы обещаем написать и забываем,
И наши мамы нас прощают, как всегда...
А когда-то мальчик был обеспокоен,
Если только мама покидала дом,
И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,
Ел горбушку хлеба с сахарным песком.
И ждал, когда в подъезде ржавая пружина
Скрипнет, возвращая ласку и покой...
А у неё работа, а потом дружина,
И под вечер с полной сумкою домой.
Как две заботливые птицы, эти руки
Нас успевали защитить и пожалеть,
А мы смотрели с братом только на зарубки
На косяке дверном, мечтая повзрослеть.
И дождик летний капал, и земля парила,
И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть,
И все, что раньше мама нам ни говорила,
Мы начинаем только-только понимать:
Почему так много было кукурузы,
Почему в апреле запахи острей,
Почему зимою хочется арбуза...
А вообще-то было всё, как у людей:
И тот пьянящий запах новеньких сандалий,
И в кульке за рубль десять карамель,
И в шариковой ручке радостный Гагарин...
Так ничто не может радовать теперь.
Но раз в году хотя бы, кажется, так просто
Вернуться к тихой радости родимых глаз,
Но мы спешим к вершинам творческого роста,
И мамы, понимая, не тревожат нас...
И ждут, и врут опять немножечко соседям,
Похлёбывая тот же ягодный кисель,
Что, может быть, на Новый Год домой приедем,
А нас несёт опять за тридевять земель.
Но, как с пластинки пыльной,
Пляжный визг нам слышен,
Память наша пленкой рвётся, как в кино.
И как же мы бессильны пирожками с вишней
Возвратить ту радость детства своего...
Но как же мы бессильны пирожками с вишней
Возвратить ту радость детства своего...
Спасибо.
УдалитьОчень сильно! Очень! Вам удалось несколькими строками выразить главное! Браво! Спасибо!
ОтветитьУдалитьБлагодарю.
УдалитьКакой прекрасный стих! Каждый день радуюсь, что нашла Ваш блог.
ОтветитьУдалитьБлагодарю за внимание к моему творчеству.
УдалитьОбойди весь мир вокруг,
ОтветитьУдалитьТолько знай заранее:
Не найдешь теплее рук
И нежнее маминых.
Не найдешь на свете глаз
Ласковей и строже.
Мама каждому из нас
Всех людей дороже....
Ну Сергей ты даешь, прогресс налицо срифмовав маминых - заранее, тебя на руках будут носить любители поэзии. Это фоническая рифма и очень редко кто ею владеет.
Удалить