Ошибка

Так легко она и жеманясь мило,

Говорила мне, зная, что стерплю:

– Я признаюсь Вам. Вас я не любила,

– Ошибалась я, думая, люблю.

Я сидел, молчал, полагал, осудит,

За меня другой и возможно Бог.

У неё затем никого не будет,

Для неё же был я, как эпилог.

Всё же я просил:

– Вы её простите,

– Ошибаемся все по мере сил.

– И пускай она не меня любила….

Но при всём притом, я её любил.