Что есть, когда-то станет – будет,
Покроется земли корой.
И, как положено, осудят,
Мой прах, запрятав под плитой.
Им будет осуждать не страшно,
Я не смогу им дать ответ.
Пусть говорят, что жил я зряшно,
Судьёй не может быть поэт.
Поэт – посредник, не источник,
Они того не сознают,
Всю жизнь я был, что полуночник,
В ночи лишь ощущал уют.
Но ты всегда, всё понимала
И чувствовала разность в чём,
Что прелесть есть и у скандала.
Когда скандалишь и
влюблён,
Когда-то, как обрежет ножик –
Телесный потеряю вид.
Оградку сварят, и порожек,
Меня от прочих отделит.
***
И ты мой ангел дорогой,
Придёшь к ограде и порогу.
Я прорасту тебе травой,
Устлав собой, ко мне дорогу.
С тобой поплачем, поревём.
Повспоминаем – было, было.
Мы все когда-нибудь умрём.
Дай Бог старей моя могила.
***
И вспоминать и хоронить,
Себе представлю – очень тяжко.
Моя любимая…..
бедняжка,
Я первым обрываю нить.
Комментариев нет:
Отправить комментарий