Всё ломанее контур силуэта,
Углы на нём острее с каждым днём.
Со страхом ожидаю я рассвета,
Как будто я родился упырём.
Но всё не так, мне крови вкус не ведом
И для обычной пули уязвим.
Я просто знаю, снова буду предан
Ближайшим мне товарищем моим.
Мне новый день несчастие пророчит,
Чужой для местных, и не с этих мест.
Толпа, вокруг до коликов хохочет,
Над тем, как еле волоку свой крест.
А я в душе чернее и чернее,
И ночь мне вроде медного щита.
Из круга всё же вырваться сумею,
В России есть и добрые места.
И пусть там на три четверти морозы
И жить придётся словно сирота.
От холода не будут ныть занозы,
Впились что от влачимого креста.
Комментариев нет:
Отправить комментарий