Тепло

Это вообще-то 147 стихо моей прелести, которая всю душе мне измотала, мозг вынесла и т.п., каждый может продолжить ряд моих злоключений. Так. что почти в полтора раза перевыполнил свои обязательства. Петру долго придется слушать и хмуриться, рассуждая, зачем поддался искушению женщины. Самое неприятное, что он будет прав.

В своей трусости и отваге,

Мы живём – не понять – зачем?

Наша жизнь – то клочок бумаги,

Что неясно заполнен чем.

Я давно не страдаю раем,

Понимая – пусты мечты.

Я себя ощущаю Каем –

Замораживающим рты.

Ты же видела, как прохожий,

Всё не мог отвратить свой взгляд.

Пусть не бритой иль бритой рожей,

Останавливал всех  подряд.

Кто смотрел на меня – молчали,

Не считая своих шагов.

Если  б только они бы знали,

Что такое не знать богов.

Ты же знаешь, богов не знаю,

Что к страданиям так глухи.

Если, что Петру прочитаю,

Мной написанные стихи.

Не поймёт он – скорёжит рожу,

Осуждения бросив взгляд.

Совершенно не смешно же,

Быть непонятым всеми подряд.

И живу я – совсем не зная,

Для чего тут, да и зачем?

В глубине же души у Кая,

Сердце дёргается между тем.

Не стараюсь я, но помнится,

Пусть далёкое, но тепло.

Обнимающая Горлица –

Это видимо и спасло.

В своей трусости и отваге,

Понимаю, живу – зачем?

Чтоб марая клочок бумаги,

Написать ей, мне сто поэм.