А поэт, как ни крути, всё ж вор,
Тот, что только у себя крадёт.
Вся добыча: с щербинкой фарфор
И любви неоплаченный счёт.
Вот такой неудачливый тать –
То кто счастлив, не пишет стихов
И тому ни к чему воровать,
Вороша душу всю, до основ.
Перебрав все до дна закрома,
Посрывав в них все двери с петель.
Он считает: Молчанье тюрьма,
Разделить, что накоплено – цель.
Но никто не берёт, даже так
И не то, чтобы люди плохи.
Ну, зачем же им тратить пятак,
На чужие счета и грехи.
Им и боли в достатке своей,
А на лицах, то счастья декор.
Боль своя-то, она побольней,
Потому без доходов и вор.
Если стихами встревожить смог.
ОтветитьУдалитьДуши уснувшие,в поисках лучшего.
Доброхотно дающего любит Бог.
Не оскудеет рука дающего.
Ну насчёт не оскудеет,
ОтветитьУдалитьТем то ого-го.
Каждый, что сказать имеет,
Слушали б его.
Поэт, не вор, наоборот он отдает нуждающим всего себя, порой страдая сам. Он учит и наставляет, еще вдохновляет!!! СПАСИБО ВАМ!!!
ОтветитьУдалитьИ дедушке Крылову, так же за вдохновение на размышления!!!
И вам спасибо.
ОтветитьУдалитьтот кто счастлив, не пишет стихов... наверное...
ОтветитьУдалитьно почему-то,я вспомнила, как в пятнадцать лет, влюблённый в меня семнадцатилетний будущий муж уходя со свидания каждый раз голосил мне стихи...))))
или это были не стихи)))?
То конечно были стихи, но обращенные к вам. посвященные вам. А приведенной вами строчке я говорю о стихах обращенных ко всем.
ОтветитьУдалитьконечно, Александр, и понятно)
ОтветитьУдалитьпросто вспомнилось))
Приятные воспоминания конечно для вас.
ОтветитьУдалить