Я голоса, стесняясь хрипоты,
Стихов своих, средь роз, чертополоха –
Читаю их в пространство пустоты,
Чтоб не узнать, так хорошо иль плохо.
Стихам моим забвенье суждено
В награду избегут и помыканье
И без меня, давно захламлено
Не нужными словами мирозданье.
Пусть мнения кому-то и важны,
Цените их словесное старанье –
Смешно, есть у писателей чины,
Зачем-то им присваивают званья.
Я понимаю – выгляжу чудно,
Слова бросая голубому небу
А мне, признаться, как-то всё равно,
Не пишется кому-то на потребу.
Нравятся мне ваши стихи, честно признаюсь, некоторые не по душе. Но большенство, читаю с удовольствием:)
ОтветитьУдалитьШас новый опубликую. Только вот написал пока шёл с работы домой.
ОтветитьУдалитьДа, быть собой - великая наука и без оглядки рифму плесть, пусть не заслуженный, но Небо слышит чутко, что искренне, а что кому-то лесть.
ОтветитьУдалитьСпасибо Ольга.
ОтветитьУдалить