Сто

Сны же вещими не бывают!

Просыпаюсь, увидев вздор:

Почему-то в меня стреляют,

С расстоянья – почти в упор….

Из давнишнего сна – побега

(Уходил от погони я),

Полотно выдавало снега,

След, оставшийся от меня.

Отрываться не удавалось,

Снег по пояс – какой тут бег.

И такая была усталость,

Словно я прошагал весь век.

Сто ночей и побегов было.

Неудачные – те же сто.

И наутро меня мутило,

Выворачивая нутро….

Лентой финишною побега,

Каждый раз был расстрельный взвод.

Почему же так много снега?

Словно он круглый год идёт….

Убегать – это так непросто

Продираясь по грудь в снегу.

Почему всё в конце погостно?

Пусть и в сотый раз я бегу.

****

Знаю, вещих снов не бывает.

А бывает наоборот?

Неспроста же, в меня стреляет,

Что ни ночь тот расстрельный взвод.