31 авг. 2015 г.

Герострат


Что ни день жёг себя
Потому и прослыл Геростратом,
Скальпель злобно скрипя
Всё скользил. Матерился анатом.
Наблюдала душа,
За работой того, что в халате.
Тот от злобы дрожа,
Задыхался в отборнейшем мате.
И кроить ни к чему –
Прогорело до угольев чёрных,
Не под солнцем в Крыму,
От мечтаний и чувств иллюзорных.
Так, не режа, кроша…
Через час всё врачу надоело,
Учащенно дыша,
Бросил он это гиблое дело.
Всё к такому и шло,
В правду видел, а может быть мнилось…
Цветом крови тепло,
Всё из угольных трещин сочилось.

4 комментария: